não escrevo. porque me revelo sempre demais. mais do que aquilo que gosto que saibas de mim, mais do que aquilo que julgo que ainda não conheces. gosto de pensar que não me conheces, mas gosto mais ainda de chegar à conclusão que afinal estou redondamente enganada. que finalmente fui capaz de confiar em alguém ao ponto de te confidenciar tudo o que te contei a meu respeito e não me sentir menos rica por isso. ao ponto de me sentir tão à vontade para rir como para chorar ao pé de ti, para te mostrar o meu lado mais doce como o mais agressivo, para agir contigo sem ter de pensar primeiro.
não escrevo. escreveríamos todos o mesmo. não há originalidade em certos assuntos. os lugares-comuns tornam-se tão familiares como a própria casa, as frases feitas ganham uma dimensão e uma clareza nunca antes descoberta. e a procura de uma saída faz-nos olhar para tudo com olhos de ver, com uma atenção redobrada e coisas por onde já passámos os olhos dezenas de vezes parecem então ganhar um novo significado, agora dirigido a nós, escrito a pensar em nós, inspirado em nós. tudo em função do que sentimos na altura.
o nosso mundo é pequenino. torna-se ainda mais ridículo quando sentimos que sofremos mais do que os outros. e mais uma vez, não há volta a dar, todos passamos por isso, todos sentimos que temos uma vida mais complicada que os outro. e temos. porque são os nossos problemas que temos de resolver e não os do vizinho. e mais uma vez caí sem pára-queds do meu mundo, aquele que não existe, para me confrontar a sós com o meu egoísmo, e mais uma vez me deixo derrubar por uma imagem de mim que não me agrada. mas sem outro remédio possível volto a dar a volta por cima. nada de mais. apenas mais uma vitória pessoal.
quem disse que era facil?
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